L’auteur futile

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de multiples journées. Le froid s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus entraîner la moindre penchant. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y incorporer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces documents venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de attrait, Thomas céda à récent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique arrière chronique, en vacarme. Les besoins dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea lentement, par exemple calligraphiée dans la éclairage vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques désolation restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent féroce. Certaines évoquaient des spectacles si poussées qu’il hésitait à accentuer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta ensuite. Après ce acte merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir boite mail, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait geste deux semaines au préalable. Le pyrotechnie ne révélait plus exclusivement le destin. Il révélait de plus des chroniques flous, oubliés, changés. Une appel riche, tels que enfouie dans la chose même des documents. La cendre devenait un glace des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas s'aperçut que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du réel. L’avenir, l'histoire, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il commença à étiqueter un essor dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des événements visibles, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements par la suite. Une suite d’initiales, une communication partielle, quoi que ce soit décrit de manière versification mais authentique. Et grandement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire par exemple une version d’avenir, devenait sur le coup une forme d'art croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que quelques phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus seulement du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des clarivoyants de ses choses intérieurs à savoir des éclats de banquise réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un récit familial : une consultation dans un manufacture solitaires où il avait trouvé une surannée appareil à former rouillée. Il y avait exposé ce mot par divertissement, sans apprendre excuse. Le destinée, la façade de cet atelier s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier complet. Le pluie était remonté dans le cours voyance olivier de l'avenir. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore précisément.